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No quería escribir sobre la muerte de Facundo Cabral, pero no pude evitarlo.
Los detalles están en cada crónica policial.
El asesinato de un hombre es una insensatez que no tiene reparo. No hay ley ni condena que restaure el daño.
El asesinato de un trovador, por “equivocación” de las manos asesinas, eleva la insensatez a las más oscuras profundidades de lo incomprensible.
En todas las escenas de estos días, hay una instantánea del dolor que no se aparta de mis ojos.
Es el momento en que son repatriados los restos de Facundo.
En el aeropuerto estaban familiares que lo esperaban, funcionarios de Guatemala que venían junto con funcionarios argentinos. Alguien, no sé quién, no importa, llevaba el estuche con su guitarra.
La guitarra de Facundo Cabral.
En manos de otro, triste, ajena, sola…
Los objetos preciados nos enrostran la dimensión del dolor y de la ausencia.
Porque los objetos no desaparecen, no se esfuman ni se ocultan. Permanecen ahí, muertos para siempre ante nuestros ojos, pero ahí.
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